Joan Adell Álvarez

Joan Adell Álvarez (Blanes, la Selva, 1938) és llicenciat en Farmàcia i Medicina.

Escriu des de l’adolescència i guanya nombrosos premis de narrativa i poesia arreu dels Països Catalans, però no serà fins a l’any 2007 que s’editarà la seva primera novel·la, El nàufrag, Premi Rei En Jaume, a les Illes. Des de llavors, no ha deixat d’escriure, obtenint diversos premis i reconeixements, alguns dels quals han cristal·litzat en obres editades, com ara les novel·les Matins grisos (2010), finalista del Premi Ramon Llull, Només són pedres (2017) o Alba (2017), Premi Ciutat d’Elx de narrativa; o els reculls de poesia Tres Estrelles Michelin (2011) i Taronges calentes (2017), entre altres.

Escriptor tardà, però enamorat de la lectura i l’escriptura, li sabrà greu morir-se si al cel no li deixen ni que sigui una màquina d’escriure atrotinada.

És soci d’honor de l’Associació d’Escriptors en Llengua Catalana.

Pàgina elaborada per Carme Ros per a l’AELC.
Documentació: Arxiu personal de l’autor.
Fotografies: Arxiu personal de l’autor.

Castellano

Castellano

Joan Adell Álvarez (Blanes, la Selva, 1938) es licenciado en Farmacia y Medicina.

Escribe desde la adolescencia y gana diversos premios de narrativa y poesía alrededor de los Países Catalanes, pero no será hasta el año 2007 que se editará su primera novela, El nàufrag, premio Rei En Jaume, en las Islas Baleares. Desde entonces no ha dejado de escribir, obteniendo varios premios y reconocimientos, algunos cristalizados en obras editadas, como las novelas Matins grisos (2010), finalista del premio Ramon Llull 2010, Només són pedres (2017) o Alba (2017), Premio Ciutat d’Elx de narrativa; o los poemarios Tres estrelles Michelin (2011) y Taronges calentes (2017), entre otros.

Escritor tardío, pero enamorado de la lectura y la escritura, le sabrá mal morirse si en el cielo no le dejan ni que sea una máquina de escribir destartalada.

Es socio de honor de la Associació d’Escriptors en Llengua Catalana.

Página elaborada por Carme Ros para la AELC.
Documentación: Archivo personal del autor.
Fotografías: Archivo personal del autor.

English

English

Joan Adell Álvarez (Blanes, la Selva, 1938), who graduated in Pharmacy and Medicine, has been writing since he was an adolescent and has won numerous prizes for poetry and fiction throughout the Catalan language territories.

However, it was not until 2007 that he published his first novel El nàufrag, winner of the Rei En Jaume Prize in the Balearic Islands. He has been writing non-stop ever since and receiving prizes and recognition for his work, some of which has materialised in published form, such as the novels Matins grisos (2010), which was a finalist for the 2010 Ramon Llull Prize, Només són pedres (2017) or Alba (2017), awarded the Ciutat d’Elx for narrative; or the books of poems Tres Estrelles Michelin (2011) and Taronges calentes (2017), among others.

He was a late starter but is now so enamoured of reading and writing that he doesn’t like the idea of dying if heaven won’t permit him to continue, even if it has to be with a battered old typewriter.

Adell is an honorary member of Associació d’Escriptors en Llengua Catalana (Association of Catalan Language Writers – AELC).

Web page: Carme Ros for AELC.
Documentation: Author’s personal files.
Translation: Julie Wark.
Photographs: Author’s personal files.

Biografia

Joan Adell Álvarez neix a Blanes (la Selva) el mes de març de 1938. Diuen que, mentre la llevadora l’estirava, s’escoltaven els espetecs de les bombes franquistes damunt la Fàbrica Cros de Badalona. Creix vagarejant pels carrers del seu poble natal, Blanes (el Santelm freqüentment evocat en el seu univers de ficció).

Estudia el batxillerat amb els Hermanos Maristes de Mataró i cursa la carrera de Farmàcia a la Universitat de Barcelona, on es llicencia l’any 1964. Deu anys més tard, es matricula a la Facultat de Medicina de la mateixa Universitat i es llicencia l’any 1981.

Fill de pare valencià i de mare navarresa, des de molt jove pren consciència que al país tenim una cosa molt valuosa que cal defensar: la nostra llengua. En conseqüència, tot i la repressió de l’època i de la seva manca de formació lingüística, la seva opció és molt clara: escriurà sempre en català.

Al llarg d’aquells anys universitaris, escriu sense treva, guardant els seus escrits dins d’un calaix que ell anomena «el fossar de les paraules», nom que li donarà títol a una novel·la, per ara inèdita, que reposa en aquell mateix calaix.

Navegant per internet, l’any 2004 descobreix la pàgina relatsencatala.cat, on penja un escrit que té molt bona acollida entre els usuaris d’aquell web. En menys de cinc anys hi publica més de 170 treballs, i experimenta la gratificació de compartir reflexions i sentiments amb altres escriptors i escriptores. Allò representa la seva particular sortida de l’armari i, animat per companys i amics, comença a enviar obres als certàmens literaris.

L’estiu de 2005 s’inscriu en un curs intensiu de narrativa a l’Escola d’Escriptura de l’Ateneu Barcelonès, on, tot seguit, farà dos cursos complerts de novel·la.

Van arribant els premis i algunes edicions, però sense que mai constitueixin una finalitat, sinó un reconeixement de la seva tasca i un incentiu per continuar escrivint.

Premis

  • Premi de Poesia Miquel Peris Segarra (2006): Sorrejant.

  • Premi de Narrativa Breu Rei en Jaume (2006): El nàufrag.

  • Premi AUGG dels XXIX Jocs Florals de la Tardor (2006): El viatger.

  • Premi de Narrativa Breu d’Artesa de Segre (2007): El carnet per punts.

  • Premi Víctor Mora de Narrativa Breu (2007): El mossèn de les putes.

  • Premi de Narrativa «Escriptura i Memòria» (2007): Les golfes.

  • Premi Artur Simó de Narrativa (2008): Puzles.

  • Premi IV Concurs Literari Ciutat de Sant Adrià (2008): Més enllà del simulacre.

  • Premi Vent de Port (2009): Regressió.

  • Flor Natural dels XXVII Jocs Florals de Calella (2009): Un vernís.

  • Premi de Poesia Jaume Bru i Vidal (2011): Tres estrelles Michelin.

  • Premi Aules Universitàries dels XXXIV Jocs Florals de la Tardor (2011).

  • Flor Natural als XXXII Jocs Florals de Calella (2014): Maldo a créixer.

  • Accèssit als Jocs Florals de Tardor del Premi Aules Universitàries de Barcelona (2014): Els llocs comuns.

  • Premi de Narrativa Breu d’Artesa de Segre (2016): La cala nudista.

  • Premi Ciutat d’Elx Antoni Bru de narrativa (2017): Alba.

  • Premi Literari Miquel Arimany (2018): Arran de les vies.

  • Premi de poesia Alella a Maria Oleart (2019): La ceguesa dels miralls (Fonoll, 2020).

  • Premis Literaris Homilies d’Organyà (2020): «El jersei del mestre».

  • XXV Premi Vila de Puigcerdà Roser d’Argent (2020): «Quinze minuts».

  • 14è Premi Literari Miquel Arimany de Poesia (2023): Tresors adolescents.

  • XXVI Premis Vila de Torelló de narrativa (2024): «Al pont».

  • Premi de Narrativa Joan Marquès Arbona de Sóller (2024): L’exprés nocturn i altres relats.

El carrer.

«El Carrer tracta d’un químic jubilat de 70 anys, resident a Munic, que decideix passar un dia camejant pel carrer on va néixer. Per la seva ment van desfilant personatges i vivències des de la infantesa, en plena dictadura franquista, fins als primers anys de la transició́.

El pare del protagonista, advocat laboralista, va ser processat per col·laboració́ amb els maquis i condemnat a tres anys de presó́.

La família, menystinguda per la gent del poble, es traslladà a Barcelona, però̀ la gran ciutat no va ser més acollidora que el poble que havien deixat enrere. Ja en la transició́ democràtica, el germà gran, també́ advocat laboralista, viu amb entusiasme els esdeveniments polí́tics, mentre que ell, en Miquel, s’ho mira amb escepticisme.

És ja des de Munic, on treballa en una multinacional química, que decideix viatjar als seus orígens i acaba passant un dia sencer al carrer de la seva infància, una jornada de rememoració personal.»

Vincles

Comentaris d'obra

«La novel·la s’inicia, precisament, amb la terrible notícia de l’accident que ha sofert el iot en el qual navegava, en solitari, el protagonista, un empresari amb fortuna en el món dels negocis però, tal com anirem descobrint, amb una vida afectiva complexa… Així, descobrirem tot un seguit d’emocions humanes que avancen entre la tendresa i l’amor, passant per la passió i el desig, fins arribar a l’orgull i l’arrogància…

[…] El nàufrag és una novel·la bastida a través de breus escenes, les que protagonitzen els seus personatges i de les quals el Joan Adell se serveix per tal d’indagar sense treva en la seva psicologia. És una novel·la en la qual el sexe actua com el motor que empeny la història, que mou els personatges, però en la qual l’autor ha desestimat la descripció d’aquestes escenes i del joc narratiu de l’erotisme. I en arribar al final, la sorpresa que estàvem esperant ens apareix amb un rondó que rebla el clau de les relacions de tota la història.»

(Sílvia Romero: Caducitat immediata, maig 2008)
 

* * *
 

[I matarem els morts]. El mateix dia que Macià proclama la República Catalana, l’Andreu Burjacs, un exaltat obrer de disset anys de la fàbrica de teixits de Sarjau, espera a la plaça del poble que l’alcalde i els regidors surtin a la plaça per anunciar que el somni republicà s’ha estès arreu d’Espanya. Després de vuit mesos sense feina, aconsegueix de col·locar-se com a aprenent de mecànic en una altra fàbrica. Al cap de ben poc, la dona de l’amo s’hi fixa i li procura feines extres al jardí de casa seva i a la seva alcova. Al mateix temps, s’enamora d’Elisa, filla d’un firaire Valencià que està de passada per les festes del poble. La seva relació no resulta gens fàcil.

Novel·la d’ambientació i construcció de personatges (els secundaris, molt aconseguits) acuradíssims. Estil nerviüt, equilibri perfecte entre diàleg i narració, amb una omnisciència sòlida i creïble, sense escarafalls ni farbalans innecessaris. La correspondència entre els protagonistes contribueix a agilitzar la seqüència narrativa, i l’autor hi demostra un domini perfecte de l’estil epistolar i de la necessària varietat de registres

(Jordi Serra i Garrido: Revista Celobert, 10 d’octubre de 2010)
 

* * *

Al capvespre, el dia és ja sapient: se sap ja quasi fora del temps que li és concedit viure, a les portes d’un «futur que ja no li pertany», i alhora sap també –i amb transparència creixent– de tot el que ha anat vivint: de tot el que li queda en el record i va ocupant, com en un resum, les darreres pàgines del «llibre de les tardes», d’un llibre «que ja no cal llegir, de tan sabut». És sapient la vellesa: d’una vida plena, però també d’un «tu» que ja no hi és; d’un estiu, d’una canícula que no comptava les hores perquè les vivia com «el brogir eixelebrat de cigales embogides», però també d’un «parc d’hivern» que veu com la vida i la primavera de li’n fugen de l’ànima «arnada».

Aquest llibre, Tres estrelles Michelin, de Joan Adell (Blanes, La Selva, 1938), és ja transparent des del primer poema, «Canvi d’hora», fins i tot en la seua ambigüitat: l’hora perduda –avançada– «esmunyida entre els llençols» –és viscuda de forma oposada per la jove que, al tramvia, badalla «d’enyor del llit» i pel vell que, a la vorera, pensa sorneguerament que «avui no és mal dia per morir-se, que la mort arribarà una hora més tard». L’hora perduda és el hiatus entre el curs indiferent, inalterable, del temps –com «el sol que farà el se camí sense mirar-me»– i la enyorada però impossible permanència del jo i del seu món. Alhora, però, eixa hora perduda és també l’escletxa per on el jo entreveu i viu la seua permanència com repartida en els records i com recopilada i rellegida en el «llibre de les tardes», concisa imatge de la vellesa conscient.

Dir hora transparent és dir lucidesa; és veure, la vellesa, la seua pròpia invisibilitat, la seua quasi expulsió del temps, com la de les «rates disfressades d’homes» (al poema-xifra «Tres estrelles Michelin») que furguen en els contenidors i a les quals només els resten deixalles. Com deixalles són els estralls de la vida («Carrer avall»), els de la misèria social («Parc temàtic») o els de les derrotes de la història («El jersei del mestre»).

Tanmateix, la transparència –la lucidesa- vol dir, igualment, saber veure les «coses bones de la tardor», l’agredolç de les hores passades però amables, les «guspires de foc» en què va consumint-se l’alzina vella en la llar. Perquè, en el fons, i encara que tot va balmant-se –el jo, del tu; la natura, de l’home–, recordar, rellegir el llibre de la tarda és l’intent de retenir la imatge del que fou, de fer-la perdurar ni que siga en «els camps de romaní» del somni o en la «cara opaca d’un mirall esmicolat». Ser lúcid és, per fi, saber conservar i defensar, sencera i digna, la transparència interior, l’acceptació d’un ordre subtil on l’home està en pau amb ell mateix i amb el món, tot i l’inevitable punt de recança i de «vella i tossuda» displicència amb què el jo llegirà l’últim full del seu llibre de les tardes. Un ordre interior que, en el delicat equilibri d’alguns poemes finals (com ara «Les dotze van tocant», «Assaig de rèquiem», «Cançó de bressol» o «Un núvol») apunta a la infantesa, en el que té de permanència en el record i en el que té de projecció cap a un futur («Avi, no et capfiquis, que el temps és etern»), com allò que salva els temps de tardor i els dóna sentit.

I tota aquesta radiografia vital la revela Joan Adell amb la precisió quirúrgica d’uns versos perfectament cisellats i d’un lèxic sense escarafalls ni verbositats banals, exacte, lluminós i viu. Un mestre. I un llibre de plena maduresa, de construcció clàssica, seré i bellíssim. Potser caldria llegir-lo, i rellegir-lo, amb música de Bach: per exemple, les Suites per a violoncel o El clave ben temperat. Si al lector li sembla.

(Antoni Ferrer: «L’hora transparent», Saó, novembre de 2012)
 

Entrevistes

[…]

—Dius que ets un escriptor tardà… 
—Sí, i de vegades he pensat que s’hi m’hi hagués dedicat abans, potser hauria arribat a ser alguna cosa. Quan era petit i em preguntaven què volia ser, sempre deia: Manaia. Em feien una impressió molt engrescadora aquells homes disfressats de soldats romans en la processó de Setmana Santa. Passats uns anys, ja no em preguntaven què volia ser, però jo sí que m’ho preguntava a mi mateix i la resposta quasi sempre era fer una carrera de lletres. Per circumstàncies familiars, vaig fer una carrera de ciències, però tampoc no me’n penedeixo. Salvant totes les distàncies, aquests dies de l’any Pompeu Fabra, s’ha donat un relleu especial al fet que era químic o enginyer industrial. Tenia una formació de ciències. 

—Quin és el pròxim projecte? 
—Sempre tinc projectes, molts no arriben a cristal·litzar en res. Però penso molt poc en el meu futur; el que més m’importa és el meu dia a dia. Penso en el futur dels meus familiars i descendents, però no en el meu. M’interessa el meu present i una de les maneres de viure’l amb intensitat és escriure. 

—Cada dia escrius? 
—Pràcticament, però ara sóc menys disciplinant. En l’època de Matins grisos, m’imposava quatre hores diàries d’escriptura, obligatòries, a la tarda. Ara no, uns dies són dues hores, uns altres tres… 

—També t’has format com a escriptor. 
—Sí. A l’escola d’escriptura no t’ensenyen a escriure, això difícilment s’ensenya, però et donen moltes pautes, tècniques molt útils i sobretot, el que m’ha donat l’Escola d’escriptura de l’Ateneu és el coneixement de gent molt interessant, amb molts dels quals tinc una relació molt fructífera. 

—La novel·la també tracta de la vellesa, i s’hi fa esment dels signes més dramàtics de la vellesa: la indiferència, la manca de curiositat i el desinterès per tot. Ara bé, tu no transmets res de tot això… 
—Miro de no caure en aquests paranys de la vellesa. Tinc una germana en una residència d’avis i el que crida més l’atenció d’aquell col·lectiu és la indiferència. És molt trist. Estan ben acomodats i cuidats, però no tenen motivacions i aquestes instal·lacions tampoc no estan capacitades per motivar-los. I els veus indiferents, allunyats del que passa en el món… Aquesta és, per a mi, la faceta més trista de la vellesa. 

—I vius molt a prop de la naturalesa… 
—Aquí m’hi sento molt bé, l’entorn és important. Quan ens vam casar compartia amb la meva dona la il·lusió de viure prop del mar i de veure’l cada dia. Però l’ambient del poble ens va fer fugir. En aquell piset amb vista al mar, hi vam ser feliços alguns hiverns, perquè a l’estiu, el primer que feia en arribar a casa, era tancar les finestres perquè no m’arribés l’olor de la xurreria, el soroll de la tómbola… En aquell moment, amb la vida laboral activa que duia, era un martiri. Aquesta masia de la família, era una masia humil, de segon o tercer ordre a Catalunya. Quan les darreres famílies la van abandonar, en l’època que la terra s’abandonava per anar a la SAFA, la vam rehabilitar; primer per passar-hi els estius i després hi vam acabar vivint. I n’estic molt satisfet. 

—Quins són els teus escriptors de referència? 
—En primer lloc, posaria els autors de la novel·la russa del s XIX en els meus orígens lectors. Em van apassionar quan els vaig llegir i els estic rellegint. En l’actualitat, m’agraden molt escriptors europeus com Sandor Marai, Gunter Grass i tot els que van viure el drama d’Europa en el període d’entreguerres i en la segona guerra mundial. M’han aportat un coneixement d’Europa que no m’ha aportat cap escriptor de casa. Respecte als escriptors de casa, he llegit tot el que ha escrit en Jaume Cabré. Ha sigut, d’alguna manera, mestre meu. M’agrada moltíssim, tot i que últimament està una mica qüestionada i no sé perquè, la Carme Riera. Les dones m’agraden molt, en tots els aspectes; però com a escriptora, la Rodoreda. No sóc un lector que investigui noves lectures. Llegeixo bàsicament gent que té unes certes garanties. Ara bé, quan un llibre em cau de les mans, sigui qui sigui qui l’hagi escrit, em cau de les mans. Ja no tinc edat per perdre temps en coses que no m’interessin molt. 

—Com et consideres com a escriptor: poeta o narrador? 
—Un narrador. Com a poeta intento ser entenedor. Crec que un dels problemes de la poesia moderna és que és molt críptica. Els poetes en general escriuen molt per a ells mateixos, estan contínuament fent catarsis personals i potser no pensen prou en el destinatari d’allò que escriuen, en el lector. Perquè l’art té sempre un destinatari: en literatura és el lector, en música és l’oient i en pintura és l’espectador. Si no s’estableix el diàleg entre autor i receptor, entenc que s’està fracassant. El poeta s’ho pot passar molt bé escrivint i quan es rellegeix sentir-se satisfet de la seva obra, però ha de transmetre. Un mateix s’ha d’auto limitar i auto disciplinar, perquè la metàfora és molt poderosa, de vegades més que la pròpia voluntat. Aquell que desitgem que ens estigui llegint, ens ha d’entendre. 

—Deus tenir menys lectors de poesia que de novel·la… 
—La poesia és un gènere molt difícil de vendre. En general, el món poètic hauria de fer un exercici d’autoreflexió i mirar d’arribar, ja no al públic, sinó al gran públic, En cas contrari, i no vull ser pessimista, la poesia pot acabar sent una relíquia. La poesia críptica i alambinada, crec que no té futur. Ara bé, fent poesia pots dir molt en poc temps. En narrativa hi ha un gènere molt interessant, que també he practicat molt, però publicat poc, que és el conte i el conte curt. 

—Quant de temps costa escriure una novel·la? 
—Aquesta, dos anys, però això significa que des que la comences fi que l’entregues a l’editor o te la premien, que són les dues vies que conec per publicar. Però dintre d’aquests dos anys, poden passar períodes que la novel·la es deixi reposar, que crec que també s’ha de fer. Després m’hi torno a posar, rellegeixo i continuo modulant aquella obra… o la llenço a la paperera, que també m’ha passat. Per escriure Matins grisos m’hi vaig estar quatre anys. 

—Tens contacte amb els teus lectors? T’arriba el feed-back? 
—Sí, m’arriba sobretot dels escriptors amb qui em vaig relacionar a l’Escola d’escriptura i també, sempre hi ha algun fan, algú que et segueix. Però sempre dic que sóc un autor prolífic, multi premiat, però absolutament desconegut. I no m’importa gaire. He arribat allà on crec que puc arribar i on em satisfà. Em sento molt bé en el meu poble. Aquí se m’ha fet realitat la mentida aquella que diu que ningú no és profeta a la seva terra. És una mentida com una catedral, perquè jo a la meva terra, a Blanes, he sigut profeta: hi ha gent que em llegeix, els meus llibres es vénen més a les llibreries de Blanes que a les de Barcelona… De manera que, en el meu poble, hi tinc lectors. I també detractors, cosa que m’encanta. Ho trobo molt positiu; m’agrada molt escoltar gent prou valenta i sincera que, pel carrer, a peu dret, et fan una mica de crítica. 

(Carolina Trinxeria: Revista Celobert, 2018) 

Antologia

Els Aurons, 14 de novembre de 2011

Estimada Laura:

Avui fa tres mesos que van tancar-me en aquest hospital i m’han donat permís per escriure’t una carta, amb la promesa que te la faran arribar. Espero que així sigui. Això no és cap casa de colònies com aquella que tu i jo, sempre juntes, vam viure il·lusionades als nostres dotze anys. Aquí em sento voltada d’ànimes ferides, com la meva. He intentat apropar-m’hi, però totes són, com jo mateixa, compartiments estancs, incapaces de comunicar-nos perquè no sabem què dir-nos o, potser, perquè sentim vergonya de nosaltres mateixes…

…El que més m’amoïna es que em mirin mentre em dutxo. El primer dia li vaig preguntar a la cuidadora per què m’havia de dutxar davant seu i em va contestar: «no vull donar-te idees». Encara avui no he entès la seva resposta. El cas és que les cuidadores coneixen el meu cos millor que jo mateixa, perquè, no t’ho creuràs, els miralls estan prohibits en tota la casa. Tot just un petit espill rodo damunt la pica del quarto de bany, per poder-me pentinar. De vegades em pregunto si per guarir una ànima esquerdada, primer cal profanar la seva intimitat.

Com si ho haguéssim parlat prèviament, de seguida vam posar-nos d’acord en les peces a tocar, una selecció de Duets de Béla Bartók, una música carregada de records per a totes dues per les hores passades, tant a casa com al conservatori, sota el dictat d’aquelles partitures. No sé quant de temps vam estar tocant; un quart?, mitja hora?, no ho sé. De tant en tant ens miràvem i, amb un acord tàcit, seguíem tocant. En un moment donat, també tàcitament, vam deixar els violins damunt la taula i ens vam abraçar. Va ser una abraçada, com ho diria?, diferent. Els nostres cossos es palpaven l’un a l’altre, com si volguessin fondre’s en un de sol, amb els batecs dels cors, el seu i el meu, al pit i a les orelles. Sense deixar-nos anar, estrenyent-nos cada cop amb més força, ens vam mirar i, sense dir-nos res, les nostres boques es van trobar.

(Fragment d’Alba. Alzira: Bromera, 2017)

***

… quan baixaven del cotxe de punt que els va conduir fins al teatre, a l’andana central de la Rambla una colla de curiosos contemplava en silenci la desfilada de joies i vestits de nit. En Pere va creure llegir en els rostres d’aquella gent expressions més properes a l’odi que no pas a l’enveja o l’admiració. Ara, però, s’estaria de manifestar-li a l’Anna aquestes impressions per no entelar l’alegria dels seus ulls.

La gent gran ocupava les primeres files de la llotja, mentre l’Anna i en Pere seien a les cadires del fons tocant a la porta d’accés. Era una posició que a ell li anava molt bé per poder sortir de tant en tant a estirar les cames o fumar un cigarret, sense molestar ningú. Quan es van apagar els llums de la sala, les primeres notes de l’orquestra van barallar-se breument amb els darrers estossecs del públic. En Pere sentia la música sense escoltar-la i, mentre l’Anna li estrenyia una mà, pensava en la gent de la Rambla.

Ja havia començat el segon acte i els dos promesos van entretenir-se a l’avantllotja per acabar amb tranquil·litat la seva copa de xampany. Per a ells, això era molt més gratificant que la ficció de l’escenari, des d’on els arribaven, agradablement esmorteïdes, les notes de Rossini. Aquell vespre l’Anna es mostrava esplèndida. El llarg vestit de nit de seda blanca, l’escot atrevit del seu bust magnífic, el cabell fosc recollit que deixava al descobert la suau corba del coll…, tot plegat feia més òbvia la seva joventut. En Pere la contemplava fascinat, sense acabar de creure’s que aquella criatura pogués ser seva. Però el que més li reclamava l’atenció era la seva exultant alegria, que es desbordava en paraules, gestos i en l’espurneig dels seus ulls negres.

Tot d’una, un esclat profund, incomprensible, va esbotzar la porta de la llotja i els aturà el pensament. Van ser uns segons de torbació, trencats per un caòtic concert de crits. Es van precipitar a la llotja i es van trobar amb l’infern. La sala, mig a les fosques, era un núvol d’estelles, fum i clams. Al mig de la platea, entre files de butaques trossejades, una estesa de cossos immòbils i mutilats. A pocs metres de la llotja cridava l’atenció una senyora vestida de blanc, encara asseguda a la seva butaca, amb la cara i el pit destrossats. La gent, espaordida, intentant fugir d’un horror que encara no havia entès, saltaven de fila en fila per damunt de les butaques i s’atropellaven per guanyar la sortida. L’Anna no va poder veure res de tot això. Només va ser capaç de llençar-se esglaiada damunt els cossos sagnants dels pares que, asseguts de cara a l’escenari, acabaven de veure la darrera baixada de teló de la seva vida. El rellotge d’en Ramon Grau s’havia aturat a un quart d’onze.

A les onze tocades s’enduien els cadàvers, i l’Anna, penjada del braç d’en Pere, amb el vestit blanc clapejat de vermell, arrossegava els peus pels passadissos del teatre entre homes i dones abatuts i desconcertats que es miraven els uns als altres, tal vegada cercant l’amic o la persona estimada, potser demanant sense paraules alguna explicació del que acabava de passar. En arribar al carrer, l’andana central de la Rambla tornava a ser plena de curiosos. Aquest cop, en Pere va defugir les mirades de tota aquella gent.

(Fragment de Matins grisos. Barcelona: Angle, 2010)

El quarto de cosir

Al quarto de cosir, la mare cus.
Una escletxa de sol fa una galàxia
d’estrelles i planetes amb la pols.
La germana fa punta de ganxet
i somia el seu príncep, mentre jo
jugo a ser déu i bufo la galàxia,
embogint els planetes i els estels.
Aquí estem com al cel, deia la mare
tot enfilant l’agulla.

      Uns anys més tard,
els capellans van fer-me apologia
del cel i de l’infern amb arguments
de goig i foc eterns. Ells no sabien
(com podien saber-ho, pobra gent)
que el meu cel era el quarto de cosir.

Mas Montells
03/07 

Les cendres

Ni al mar ni a la muntanya.
Adobeu la morera
que un dia vaig plantar.
Serà un adob migrat
però amb un esplet prou bo:
el tremolós clap d’ombra
damunt la gespa tendra
una tarda d’estiu.

(Taronges calentes. Juneda: Fonoll, 2017)

 

* * *

El violinista

El captaire matxuca Paganini
contra les cordes del seu violí.
No li dono propina.
S’allunya tot maleint-me els ossos.
Un jove li regala vint cèntims
i el captaire riu d’agraïment.

Mai més tindré ocasió, penso dolgut,
de comprar un xic d’afecte a tan bon preu.

Parc d’hivern

El sol esmorteït d’aquest migdia
amb prou feines escalfa la memòria.
Tinc fred dins del cervell.
Les fulles mortes,
amarades de pluges molt antigues,
encatifen les sendes del record.
La tarda va caient.
Aquelles noies
que s’apropen alegres fent gatzara,
quan s’encreuen amb mi abaixen el to.
Un gos borda embogit rere un colom.
La parella asseguda al seu escó
bescanvia les últimes carícies.

He restat sol al parc, amb el silenci
d’aquest capvespre fred sense memòria.
Abans no es perdi el meu passat recent,
me’n torno cap a casa a corre-cuita
fendint la llum glaçada dels fanals.
Escalfaré la nit amb el record
de les noies que passen fent gatzara,
del gos i la parella de l’escó.

Demà, amb un xic de sort, tornaré al parc.
 

(Tres Estrelles Michelin. Benicarló: Onada, 2011)

 

* * *

 

Desprendre’t del teu cos

Desprendre’t del teu cos a poc a poc,
despullar-te de tu, alliberar-te
d’un vestit que t’engavanya.
L’striptease més obscè, perquè
¿saps, filla meva?
sota l’última fulla de la ceba…
no hi ha res.

 

Els ulls esbatanats

Els ulls esbatanats, més grossos que la cara
(per què obrim tant els ulls quan tenim por?) 
em diuen sense mots:  —¡ajuda’m, pare!
Són els moments més durs, l’enuig de la impotència. 
Jo t’abraço molt fort contra el meu pit
i et dic a cau d’orella: —sóc aquí,
mentre amago la por entre els teus cabells.

 

(La ceguesa dels miralls. Juneda: Fonoll, 2020)

 

 

* * *

 

Bateig de dona

Platja de juliol,
bany de lluna plena.
Tornes cap a casa
prenyada de nit.
Demà ningú sabrà
el teu bateig de dona,
la teva adolescència
surant damunt les ones.
Tancada a la cambra,
-enyor de futur-
li explicaràs un conte
per última vegada
al teu ós de peluix.

 

Mitjanit al metro

Mitjanit a l’andana del metro.
Us vesàveu, ignorant els judicis
de la gent. “Només són dues nenes,
no saben el que fan”, deia un bon home.
“Dues pervertides”, afirmà un senyora.
“Quan jo era jove, en dèiem tortilleres”,
va concloure un vell.
El tren va marxar
deixant-vos de nou soles a l’andana
amb la vostra veritat adolescent.

 

(Tresors Adolescents. Les Masies de Roda: Ajuntament de les Masies de Roda, 2023)