RELLOTGE DE SORRA
Deixa’m dormir… – t’he dit, i m’he estirat
damunt la sorra calda de migdia,
i tu t’has assegut al meu costat
com l’àngel de la santa companyia.
Feliç de sol, fingeixo de dormir
i et sento com respires a ma vora…
Jo voldria romandre sempre així;
jo voldria oblidar que passa l’hora.
Però tu no et resignes al meu joc
de tenir-te una mica abandonada,
i m’acarícies amb ta mà de foc
la meva cabellera desbruixada.
Després, omplint ton puny de fina sorra,
la vas vessant gra a gra damunt mon pit
sols per dir-me que l’hora sempre corre,
sols per dir-me que et tregui de l’oblit.
(De La sorra calenta. Barcelona: Barcino, 1967)
* * *
SOLITUD
Nit dura que calles…
Oh negres tovalles
on s’estova el pa
de la lluna crua…!
Tinc l’ànima nua
de tant d’estimar.
Canto sol, i encara
mon cor no se’n fia.
Sóc de lluna clara?
Si els ulls m’arrencava,
millor no em veuria.
Ma pensa, que llaura
pels fons dels avencs,
rosella i centaura
de dols primerencs,
per què ploraria
bevent al porró
del vi de dolor,
del vi d’alegria?
Sóc de lluna clara.
Si els ulls m’arrencava,
millor no em veuria.
Tristesa de fira,
sospirs i rialles…
Estrella que em mira,
font que m’emmiralles,
quin fat em daria
la mort de l’oblit?
cerco dins la nit
una companyia…
Sóc de lluna clara.
Si els ulls m’arrencava,
millor no em veuria.
(De Llucifer. Brcelona: Triangle, 1966)
* * *
LA BRISA INFIDEL
Tinc un món de fantasia
en mon fútil pensament;
qui en comprèn –qui em comprendria?–
deu creure que sóc el vent.
Res no em té i a res no em dono
d’esperit completament.
¿Sóc, potser, com l’oreneta
que muda de continent?
¿Com el fons de nacre i perla
de les mars d’algun turment?
¿com el viure de les algues
d’algun dol incandescent?
¿Com l’amor i l’alegria
que s’escorren quan ja els tens?
Com les ones? Com els núvols?
Com el lliscar dels serpents?
Cor què vols, cor què desitges,
va mon fútil pensament…
Qui no sap el preu de l’alba
deu creure que sóc el vent.
(D’El Vent Fútil. Barcelona: Triangle, 1967)
* * *
EL COMETA DE HALLEY
Dolmen d’angoixa i monument de por.
Record llunyà que quasi no és record.
Nit sense son mirant el cel inmens,
enmig dels arbres negres del meu hort.
Pares, germans, veïnes i veïns
de terrat a terrat parlaven fort.
Hom feia comentaris. Jo, petit,
bé mirava, i ma por no veia res.
L’estel amb cua, on és?
Braç estirat, el pare me’l mostrà.
Ai, aquell braç del pare dins la nit!
Hi havia soroll d’ales. Als coloms
els trigava l’aurora, al colomar.
Jo també era un colom ple de neguit,
amb la por dins el cor i dins la mà…
En mi, l’estel Halley és sols encara
aquells batements d’ales dins la nit
i aquell braç estirat del pobre pare
amb un ramat d’estels al cap del dit.
(D’Els ocells morts. Barcleona: Triangle, 1969)